Sparagmos.

Tres días y tres noches. Tres meses y tres semanas. Tres años, tres horas.

Vida, muerte, vida.

¡Mirame los parpados!, el contorno de los ojos. Están rosados como piel de conejo. Cocinados, irritados, secos.

El detrimento de la tercera piel. El despedazamiento de cada músculo, y cada fibra como un parto cíclico y constante. La tracción, y la fuerza que contrae cada parte de mi ser en un circulo hasta el hartazgo que va supurando y superando umbrales de expulsión y desprendimiento encadenado.

El engranaje entre los brazos y las piernas, complementados, no dejan de parir una y otra vez, la agonía que, como un niño muerto, sangra fracasado al verse. Éstas, parecieran deformarse en sus articulaciones, soltarse y rearmarse. Muda completamente, muda y traslada.

La soledad se vuelve innombrable y sin poder modularla se traga, y explota internamente dinamitando los huesos y con ellos todo el pasado. Salpicando en las paredes el auxilio para quien lo interprete. La palabra hueca, vacía, no encuentra más que un sonido tildado en un desierto de hielo.

Soportar hasta las ultimas consecuencias en silencio te garantiza la limpieza mas profunda. Nunca parece suficiente, hasta que un día la tensión espira, y entre el agua que desagua y la sed que demanda, se limpia el alma.

Y ahora tal vez, recién ahora, podría escuchar acaso una voz, es posible que mí propia voz, aniñada. Muchas veces creí haber llegado hasta el final sin embargo hubo más. Y no sé sí esta vez lo que escucho pertenece al limite o simplemente es un eco, un reflejo, producto de mi mente que rechaza la individualidad. Me siento chiquita y sin idioma. Pero en un ángulo de mi cabeza, en un costado que ha madurado, entiendo, y concluyo que las almas en cautiverio, privadas de todo, y sobre todo de la comunicación dan a luz un sentimiento que trasciende la física de los cuerpos y rompe las paredes. Es un grito que te deforma el rostro, una amonestación en el imaginario sin destinatario. “Un eco en el espejo sin sonido”.

Después de ese exorcismo, después de esa granja de órganos enfermos rehabilitados, esa voz, mi voz, escuche una consigna contundente, un sonido que se sienta en un sentido, que finalmente componga un estado resurgido del polvo. Materializando el alivio que refresca una orilla. Donde yo soy ella (la orilla) ¿y ella? , ella tal vez sea, ¿el amor?.   

La verdad es la fea del baile.

Ella era verdad. Y con sus manos tremendas de fuego te la daba. Limpiaba y depuraba tu alrededor. Ella era, era transparente, tanto que se volvía inhóspita. Nadie podía permanecer mucho tiempo en sus brazos, nadie estaba tan limpio como para tolerarlo, ni tan íntegro como para digerir verdades. Todos quieren vivir un poco engañados, todos prefieren refugiarse un poco en la mentira. Hay quienes la administran con dosis exactas, van posando como hadas esa especie de magia, y quien devela la alucinación está maldito. Abucheado, apedreado. EXILIADO. Y ella, ella esta sola.

Ella era verdad, y qué podrá hacer para curar su mal. Callar. Aunque sus brazos, su piel, su voz te escurran el alma de falacias. No es que ella quiera develarte, o revelarte nada, es involuntario, porque ella es de verdad. Su poder está en su sola presencia, es como si el entorno de ficciones se desplomara al verla tan solo pasar. Es ella, la que se acuesta y al contrario te despierta, cómo puede alguien animarse al espejo, y arrimarse al hecho de que fuimos estafados. La cobardía es un lugar común, amplio y confortable, donde la mayoría elige alojarse.  

Ella era verdad, y la verdad desviste, y desmaya, te afloja las piernas. La seguridad se va corriendo por debajo de las puertas, y la actitud se espanta como una vieja indignada que tapándose la boca se mete en su casa.

Ella es un shock de pavor, de miedo, de abismo. Primero el ardor que supura fervor, luego la sal en los poros de viejas heridas, y por ultimo el grito grave de corrupción que surge del pecho y te extingue el contexto que creías auténtico. Te patea el tablero. Muy pocos toleran el mareo, la falta de suelo. La sensación de volverte huérfano te muestra la locura como anfitriona de las puertas del infierno. Cómo se vuelve de eso.

Ella era verdad, y por lo tanto saldría a la luz, a flote, esta en su naturaleza. La verdad es claridad y todo aquel que la busca la encuentra, pero no todo aquel que la encuentra, sabe contenerla. Y yo me desprecio por tener el don de ser ella. Porque por ella me quedo bailando sola una vez más.